Carta a León XIV: un bálsamo de humanidad en medio del abismo de la individualidad

"Nadie ha caído tan bajo que Cristo no pueda levantarlo". Una frase sencilla, pero con el poder suficiente para tocar las fibras más profundas del ser humano. ¿Qué hacemos cuando no queda nada? Un abrazo, una segunda, una tercera oportunidad, un poco de humanidad, unas pocas palabras, la economía al servicio de la persona, el acceso al trabajo para todos... Quizás sean esas pequeñas grandes cosas las que nos permitan volver a encontrarle sentido a la vida, querer seguir compartiendo y construyendo el mundo para nosotros y para los que vendrán. El papa León XIV, en solo cuatro días, conmovió hasta al más ateo, reconcilió con la Iglesia a aquellos que por años estuvieron alejados y reafirmó la fe de muchos que andaban como "bola sin manija".

En cada uno de los lugares en los que predicó, el Pontífice dejó palabras que la Inteligencia Artificial no podría reemplazar. "A cada uno quisiera decirle: hay un lugar para ti en la Iglesia. Hay un lugar para ti con tus preguntas, con tus heridas, con tu historia. Esta es también tu casa", fue otra de las frases del papa León que calaron hondo. Y quizás ahí esté una de las claves de su mensaje: recordarnos que nadie debería sentirse descartado, que siempre hay un espacio para quien necesita volver a empezar y que las heridas, las preguntas y las contradicciones también forman parte de nuestra humanidad. En un mundo que parece exigirnos respuestas inmediatas, perfección y éxito permanente, escuchar que todavía hay un lugar para nosotros resulta, cuanto menos, conmovedor.

Es difícil poner en palabras lo que se siente cuando miles de personas unidas bajo la misma fe cantan, rezan, abrazan al de al lado y se ayudan en lo más mínimo. En estos tiempos, encontrar a un otro que te ayude desinteresadamente es casi un oasis, porque estamos bombardeados con discursos que te llevan a odiar al que piensa distinto, a querer prácticamente su extinción, a considerarlos "inmundos", "ignorantes", "parásitos". Y, sin embargo, durante estos días vimos otra cosa: personas que compartieron su lugar, su tiempo, su agua, su comida y hasta el cansancio de una espera interminable. Personas que quizás nunca vuelvan a encontrarse, pero que por unas horas fueron capaces de reconocerse como iguales. Hay algo profundamente humano en esos gestos que no necesitan explicaciones, que no responden a ningún interés y que nos recuerdan que todavía somos capaces de cuidar a quien tenemos al lado.

Ahora nos queda ser coherentes, que ese bálsamo de humanidad que necesitábamos y que el papa León nos ha dejado en estos días no quede solamente en los tuits, las remeras y las tazas que ya se venden con sus frases, sino que se traslade a la práctica. Porque sería demasiado triste que todo esto se convierta apenas en un recuerdo agradable, en fotografías para guardar o en una anécdota para contar. La verdadera dimensión de estos días se verá cuando volvamos a nuestras casas, a nuestros trabajos, a nuestras discusiones cotidianas y tengamos que decidir cómo tratamos al otro. Cuando podamos escuchar sin descalificar, ayudar sin preguntar qué recibiremos a cambio y entender que la dignidad de una persona no depende de cuánto tiene, cuánto produce o cuánto piensa como nosotros.

Fueron cuatro días en los que rompimos récords de personas conectadas escuchando una misa o presenciándola. De hecho, tuvimos dos de las cinco misas más multitudinarias de la historia en Luján y CABA. Pero detrás de esos números hay algo que difícilmente pueda medirse: la emoción de quienes viajaron kilómetros para verlo, de quienes esperaron durante horas bajo el sol, de quienes siguieron cada palabra desde sus casas y de quienes, aun sin profesar la fe católica, se detuvieron a escuchar. Porque, más allá de las estadísticas y de la dimensión histórica de las convocatorias, lo que quedó fue la necesidad de encontrarnos, de compartir algo que nos trascienda y de sentir, aunque sea por un instante, que no estamos solos.

En Córdoba, más de medio millón de personas escucharon el mensaje del papa León XIV, con claras referencias a santos que conocemos los santiagueños: nuestra Mama Antula y el Cura Brochero. Dos santos que el papa Francisco canonizó y destacó como ejemplos cada vez que podía. No fue un detalle menor. En esas referencias también hubo un reconocimiento a una historia de fe profundamente arraigada en nuestra tierra, a personas que hicieron de la cercanía con los más necesitados una forma de vida y que entendieron que la Iglesia no podía permanecer ajena a las realidades de quienes más sufren. Quizás por eso sus nombres resonaron de una manera especial: porque nos hablaron de una fe que no se queda en las palabras, sino que sale al encuentro del otro.

Con el corazón de Francisco, el papa León XIV supo hablarnos en nuestro mismo idioma, entendiendo nuestra idiosincrasia al punto de sentirse un argentino más y dejarlo explícito cuando dijo que ahora podíamos decir que "teníamos dos papas". Aunque, claro, el rigor del protocolo y las buenas formas lo obligaron a borrarlo unas horas después. Pero hay cosas que no necesitan quedar escritas en un documento oficial para permanecer en la memoria colectiva. En ese gesto espontáneo, en esa cercanía y en esa manera de reconocer el vínculo con Francisco, hubo algo que los argentinos sentimos propio. Una continuidad que no se explica solamente desde lo institucional, sino también desde el afecto y la huella que dejó aquel papa que supo llevar nuestras palabras, nuestras costumbres y nuestras preocupaciones al mundo.

Lo que no se puede borrar es el fervor, el sentimiento y la alegría que aún perduran en el pueblo argentino. "Argentina, levántate y camina", se lo escuchó en uno de sus últimos discursos. Y es quizás la gota de esperanza que nos mantiene aferrados a buscar nuestro propósito en la vida. Desde la juventud del papa hasta las periferias de la vida, haciendo que "la solidaridad se convierta en una fuerza capaz de construir una arquitectura social", porque, en definitiva, nadie se salva solo. Y esa frase, que tantas veces escuchamos y repetimos, adquiere otra dimensión cuando pensamos en quienes están solos, en quienes perdieron el trabajo, en quienes no encuentran una oportunidad, en quienes atraviesan una enfermedad o simplemente en quienes necesitan que alguien les recuerde que todavía importan. Quizás levantarse y caminar también signifique eso: dejar de mirar para otro lado y empezar a construir una sociedad en la que nadie tenga que enfrentar sus dificultades completamente solo.

Gracias por estos días, León XIV. Gracias por permitirnos coincidir en una nación de personas acostumbradas a encontrar más diferencias que similitudes. Gracias por honrar la memoria de Francisco. Nos queda el desafío de estar a la altura de lo que vivimos, de convertir tanta emoción en gestos concretos y de entender que la humanidad no puede ser una excepción de cuatro días, sino una práctica cotidiana. Porque si algo nos dejaron estos encuentros es la certeza de que todavía podemos abrazarnos, escucharnos y reconocernos en el otro. Y que, incluso en medio del abismo de la individualidad, siempre hay una oportunidad para volver a encontrarnos.

P/D: En unos años sabremos lo importante que fue haber estado en Córdoba ese día

Y en lo personal, también nos queda una emoción difícil de describir. Para quien escribe estas sencillas palabras Silvina Gómez, mis compañeras Fátima Morales, Luciana Sposetti, Emilse Argañaraz y mi compañero Guillermo Juárez fue un enorme privilegio y una responsabilidad estar allí, como periodistas, community manager y fotógrafo acreditados, para cubrir este acontecimiento histórico como parte de Info del Estero. Fueron días de mucho trabajo, de corridas, de esperas, de emociones a flor de piel y de intentar encontrar las palabras y las imágenes para contar algo que, por momentos, parecía imposible de abarcar. Pero, sobre todo, fueron días de sentir que nuestro trabajo tenía un propósito que iba más allá de informar: traer esas historias a Santiago del Estero, acercar cada palabra, cada gesto y cada encuentro a quienes nos siguieron desde sus casas y hacerlos sentir un poquito más cerca de lo que estaba ocurriendo. Porque el periodismo también tiene esa posibilidad maravillosa: tender puentes, acortar distancias y permitir que otros sean parte de momentos que quedarán en la historia. Haber sido esos ojos, esas voces y esas manos que contaron lo que sucedía es, sin dudas, algo que vamos a llevar con nosotros para siempre.